Framhjáhald
Á blað þú bitur ritar,
blaut tungan ei hefur mál.
Fingur frakkur stritar,
frár skrifar sögu um bál.
Þú hélst í hönd á mey,
hún sem var ei þín.
"án þín þó ég dey!"
öskrar þú til mín.
Í gegnum tárin tala,
tekur þú um minn háls.
Son þinn mun ég þó ala,
það kemur ei annað til máls.
Högg á kynn þú kastar,
kemur fólk þá inn.
Með mar um handarristar,
Móðir flýr með son sinn.
blaut tungan ei hefur mál.
Fingur frakkur stritar,
frár skrifar sögu um bál.
Þú hélst í hönd á mey,
hún sem var ei þín.
"án þín þó ég dey!"
öskrar þú til mín.
Í gegnum tárin tala,
tekur þú um minn háls.
Son þinn mun ég þó ala,
það kemur ei annað til máls.
Högg á kynn þú kastar,
kemur fólk þá inn.
Með mar um handarristar,
Móðir flýr með son sinn.