Jæja, maður er víst byrjaður aftur að surfa netið svo það hlaut að koma að þessu. Þetta er það sem ég skrifaði á síðasta afmælinu mínu...

Ég á afmæli í dag ekki að það breyti neinu, bara fyndið. Enn eitt helvítis afmælið. Eftir 28 ár á vígvellinum ligg ég fallin fyrir eigin sverði, löngu búin að gleyma við hvern ég berst og af hverju Ligg bara í forinni með sverðið á kafi í hjartanu og pæli, \"að VERA eða EKKI VERA, það er spurningin\". Er það spurningin? Hmm það læðist að mér hugsun, en að vera BARA. Hvorki að VERA né EKKI VERA, heldur að BARA VERA. Ég allt í einu átta mig á því að síðustu ár hef ég geyst um vígvöllinn söðluð rugguhesti og vopnuð túttubyssu og pottloki. Mildi er að ég þraukaði þar allan þennan tíma innan um risavaxna fáka með verðuga, viljuga og vel vopnaða stríðsmenn á baki. Var vissulega bara svo mikið lægri að það tók enginn eftir mér, ég sást varla. Og þessir örfáu sem urðu við mig varir þarna niðri í forinni hlógu og hæddust að mér, hreyttu í mig óyrðum og hræktu. En ég í minni blindandi trú um verðugleika minn og getu hrökklaðist þarna um, snýtti mér í ermina og stóð vörn sem sókn, hnakkhreyst sem aldrei fyrr. Með pottloki varðist ég hnífsoddum og skaut mína andstæðinga baunaskotum með köldu blóði, hvergi hrædd. Nú ligg ég hér og staðreyndin \"BARA VERA\" slær mig utan undir sem blaut bleyja. Allur þessi tími, öll þessi barátta, þrautsegja, atorka og trú. Eins og blindur maður í bíó. Ég átti aldrei von, ég veit það fyrir vissu því ég svipti mig henni sjálf. Tel mig þó lánsama að hafa þraukað svo lengi og lifað af. Blauta bleyjan gefur mér annan löðrung og hann fæ ég fyrir að eiga eftir allt saman veglegt vopnabúr sjálf og brynjur fleiri en fimm. Ég stend upp úr þessum drullupolli sem vígvöllurinn er orðinn að og losa sverðið úr brjósti mínu. Það blæðir ekkert, ekki einn rauðasti dropi. Sverðið er gljáandi hreint og ég held því í höndum mínum furðu lostin. Kalt og þungt högg fæ ég í þriðja sinn frá blautu bleyjunni og sé þá um leið að ég held ekki á sverði, ég er ekki stungin og ég var ekki fallin. Ég held á minni eigin túttubyssu, búin með allar baunirnar og marbletti hér og þar því til skýringar. Ég lá aldrei fallin fyrir eigin sverði því ekkert var sverðið. Í undrun minni og gleði ég valhoppa út fyrir vítateig stríðsins, með hor í nös og skít að eyrum, himinlifandi yfir þessari löngu tímabæru uppgvötun. Ekki mun ég aftur heyja stríð í blindni og vonleysi, aldrei mun ég aftur heyja stríð. En ef það kemur og sækir mig mun ég opna hlerann að mínu vopnabúri, byrgja mig vel og söðla stærsta fákinn minn. Þá mun ég berjast sem aldrei fyrr með verðugleika, virðingu og stolt í fararbroddi.

Ég VIL ekki BARA VERA, Ég ÆTLA ekki BARA að VERA.

Ég vil VERA ! Ég er !